No pudo ser. Nos faltó la suerte. El fin de un sueño. Madrid deja de soñar. La capital pierde las Olimpiadas. Varapalo para Gallardón. Como me gusta anticiparme al futuro, os dejo aquí los posibles y muy pensados titulares que los periodistas españoles nos ofrecerán en unas horas. Los habrá más ramplones, pero habría que dedicarles menos tiempo y todavía me queda algo de orgullo profesional.
Los intentos por movilizar a la peña, por imbuirle a la fuerza del sueño olímpico, resultan tan tiernos como las campañas para la promoción de la lectura o los anuncios contra las drogas. Es como cuando dicen: “No bebas, chaval. Hay razones para estar sobrio. Acuérdate de tu sueldo de mil euros”.
Una y otra vez se revive el mismo esquema. En algún lugar hay alguien (Madoff, Bush, Gallardón…) que piensa que el personal se chupa el dedo. En algún lugar hay alguien con tiempo libre y ambición para vendernos una motillo recalentada. Un espabilado desea que le hagan un millón de fotos. Pero, por si acaso, también tiene un plan de fuga, una rampilla por la que su nave escapará cuando se hunda el Imperio Galáctico. Para prevenir la posible derrota, se nos dice que los delegados del COI examinarán nuestra candidatura después de la comida, y que eso es malo porque a la gente le entra sueño tras el almuerzo. Como si en el extranjero se tomaran las grandes decisiones después de zamparse un cocido.
La lógica indica que las Olimpiadas son, sobre todo, un gran negocio. Las primeras en obtener rentabilidad fueron las de Los Ángeles. ¿La razón? Mucha iniciativa privada, poca burocracia. Resultado, pasta gansa per tutti. Si yo fuera un delegado del COI, con amistades entre los grandes anunciantes de ropa deportiva y un matrimonio que hace aguas, me iría a Río a darme una alegría. O a cualquier otra ciudad donde mi negocio o el de mis amigos no cayera emboscado en una zanja. En vez de ver a políticos sacando pecho como en España me iría a ver tetas de verdad.
Cositas buenas 